A menina que escrevia morava num jardim secreto onde a flora assumia cor e formato incerto, mas que a menina conseguia, com um dom muito discreto, interpretar com todo afeto e transformar em poesia.
Esse tempo que não me deixa escrever Tantas desculpas pra deixar de fazer tudo que eu devia Esse desânimo que não me deixa escrever Já preguiço formular as desculpas Desculpas.