A menina que escrevia morava num jardim secreto onde a flora assumia cor e formato incerto, mas que a menina conseguia, com um dom muito discreto, interpretar com todo afeto e transformar em poesia.
Não foi dessa vez que abri uma folha em branco e o coração sorriu. Será que ele ainda quer falar comigo ou é birra de coração mimoso? Será que foi a calabresa no jantar? .-.